El 2007, luego de la rebelión pingüina, se cambió el nombre de la plaza que enfrenta a la Escuela de Derecho de la Universidad de Chile por el del Papa Juan Pablo II. Se tomó el nombre de este célebre anticomunista para borrar el nombre del primer mártir del movimiento estudiantil chileno, el compañero y poeta José Domingo Gómez Rojas.
La insurrección de la marinería en 1931, contra el Gobierno de Trucco, es uno de los hechos políticos de mayor relevancia en la relación entre los institutos armados y el movimiento obrero y su estudio resulta obligado para comprender su ulterior desarrollo durante la Unidad Popular.
Esta es la escena fundacional de una tragedia amorosa de magnitudes insondables. Lécter le dice a Clarice, luego de una cena de elegancia infernal y de haberse salvado ambos de la muerte: «He atravesado el mundo sólo para verte correr. ¿Cuándo me vas a pedir que pare?, ¿Si me amas, para?». Ella responde: «Jamás» y llora. Después del beso unilateral -pero no forzado- ella lo esposa, en minutos llega la policía, él se corta la mano y antes le dice: «esto va a doler». La bella, la bestia, reflejadas contra un río nocturno en el que Hannibal se pierde.
En la fotografía, Neruda —junto a Borges, el más grande poeta de la lengua castellana de los últimos doscientos años— firma la primera edición del Canto General, ilustrada por Diego Rivera (al centro) y David Alfaro Siqueiros (a la izquierda), el otro muralista que quiso ejercer de pistolero matando a Trotsky y a quien la cobardía y la borrachera le impidieron cobrar la pieza.
La narración que presentamos, tomado de nuestros amigos argentinos de Borrador Definitivo, está íntimamente ligada a la pintura que sirve de portada a esta entrada. Hace algún tiempo Juan García Brun —de nuestra revista— analizó la casa junto a la línea de tren, también de Hopper, una casa cuya imagen usa Hitchcock en Psicosis como fondo de la psiquis de Norman Bates. Brun dice que esa línea de tren «no se sabe si viene o se va». Aquél texto también está salido de los márgenes, un ferrocarril de realidad entra en la inquietante atmósfera del pintor norteamericano y completa ese espíritu extraterrestre que subyace a toda experiencia humana relevante.
Volviendo a la pintura, la misma es hermana de otra en la que el bombero parece trabajar sobre la máquina expendedora y el fondo de tal acción es amenazado por un bosque oscuro, recortado contra un cielo aún celeste que se apaga. Tal imagen es el tapiz del computador en el que se escriben estas líneas. En esta otra, digamos la de Navarro, el hombre descansa ausente y una mujer —de ojos tenebrosamente ausentes— a sus espaldas se asoma desde una ventana de la estación de servicio. Puede ser que lo haga para gritarle.
Febrero de 1917, estalla la revolución más violenta de todos los tiempos. En una semana la sociedad se deshace de todos sus dirigentes: el monarca y sus hombres de leyes, la policía y los sacerdotes; los propietarios y los funcionarios, los oficiales y los amos.
En la imagen Spock, personificado por Leonard Nimoy, se dispone a rasguear un Mi Mayor y apoya su pulgar sobre la cuerda Mi de su guitarra española tradicional. Expresamos la nota Mi de esta manera como latinos seguidores de D’Arezzo. Mi como tono relativo, aunque muy probablemente Spock piensa en el absoluto E, de la nomenclatura anglosajona de Boecio. Como es sabido, la denominación latina a que aludimos es una contracción del verso sacro mira gestorum: de los milagros.
En su Noticia Africana, Cornelio Severo, quien parece haber escuchado nuestra conversación aún estando muerto, nos dice: “Por estas razones, las provincias del significado y en particular sus municipios, predominan cercadas, en el fuego irreductible de esas miradas arbitrarias, en la escenificación de dulces cenas paganas, en el desplazamiento tenue del arena bajo nuestros pies, al bailar en el anochecer de una tibia y atlántica playa exterior”.
Conocí a Vera Sutcliffe (Bradford, 1968) —nacida Vera Joyce Cunningham Sutcliffe—en Escocia, en una jornada para becarios de la Universidad de Aberdeen que se realizó en la playa de Camusdarach, en septiembre de 2003. Fue una de las primeras lluvias intensas de ese año y la actividad se vio reducida por ese motivo. No pude conversar con ella y fue recién el 2005 que llegó a mis manos un estudio sobre su obra —editado por Cannongate Books— en el que se pasa revista a su poesía a la que se calificaba como feroz, primaria y épica. Prologada por Irvin Welsh, la obra de Sutcliffe es puesta en la línea de Alexander Trocchi y Edwin Morgan, el canon escocés contemporáneo. No hay mayores referencias críticas en el Reino Unido, ni en ningún lado, aún cuando su trabajo en Aromos y Hay una familia en el tercer piso son cuerpos poéticos autónomos dentro de la literatura escocesa contemporánea.
Desde hace un tiempo que amanecía todo llovido. Un arco de nubes grises y un viento que acuchillaba, parecían fijados en la parte superior del paisaje. Por una enfermedad no diagnosticada empecé por quedarme en la casa en las mañanas, a medio vestir y luego empujado simplemente por el frío, me quedaba acostado en un dormitorio sin ventanas que quedaba junto a las bodegas.
En el suplemento de cultura del diario “La opinión”, el 16 de julio de 1972 en la sección llamada “Historia de vida” sale publicado por Osvaldo Soriano este artículo.
Según palabras del autor: “consistía en escuchar ante un grabador, durante cinco o seis horas (tal vez mas) a un hombre o una mujer que reconstruían los mejores (o lo más terribles) momentos de su existencia. Luego había que comprimir sin reducir, restituyendo a la vez el sabor del relato, el estilo narrativo del entrevistado”
Es imperdible por lo entrañable del personaje y también por la nitidez de Soriano para hacerlo relucir. Para aquellos que no lo conocían, ojala lo puedan disfrutar. Para los que si, que disfruten de la relectura que siempre también es gratificante.
Edmundo Morelli murió hace menos de un mes en Valdivia. Dedicó su vida a hacer guardia en el pórtico de su casa de calle Baquedano, entre Pedro Montt y Aníbal Pinto. Hierático, dejaba pasar las estaciones, los años y las décadas. Al cubierto de la lluvia, del sol y refugiado de la gente, era posible verlo erguido, con las manos en los bolsillos de su chaqueta deportiva y con las piernas abiertas. Siempre en la misma posición. El pelo rojizo y la barba recortada prolijamente, acentuaban su imagen vigilante y determinada.
Luego de la reunión que sostuvieron este martes los precandidatos presidenciales de la oposición, donde las cartas del PPD y la DC solicitaron no seguir con los cuestionamientos entre ellos, el alcalde de Recoleta y carta del PC, Daniel Jadue, advirtió este miércoles, que, pese a que se logren acuerdos, desde su partido no inhibirán las críticas políticas. En esta línea, el presidente del Partido Comunista, Guillermo Teillier, respaldó las declaraciones de Jadue: «Es lo que yo dije en la reunión, porque estuvo el reclamo de Heraldo Muñoz (PPD) creo que fue, que se sintió muy tocado por una entrevista que me hicieron en El Mercurio, y yo le dije que me disculpara si lo había tomado a título personal, pero que era una opinión política, y estas tenían que darse».
La calle está llena de jaulas adosadas contra el muro que separa de la quebrada. Unas jaulas de barrotes de acero, como de circo, negras y que comienzan a derruirse. Deben haber sido utilizadas para apresar a los enemigos en la última fase de la guerra. Esto me ha obligado a conducir con mucho cuidado para no rayar el auto y no hacer ruido, porque a esta hora de la madrugada, si bien ya hay gente esperando locomoción para llegar al trabajo —se trata de modestos obreros y algún policía— la mayor parte duerme. Hay algunas jaulas desarmadas y paso encima de ellas con la delicadeza que permiten las circunstancias. Qué terrible, no sé que hacen en el municipio.
En marzo la plataforma Apple TV incorporó a su parrilla una de las grandes películas del canon clásico de los 60, «Quién le teme a Virginia Woolf», 1966, dirigida por Mike Nichols basada en la obra teatral homónima de Edward Albee. Una obra que ha ido creciendo con el paso del tiempo, diríase en la misma proporción que la memoria de Richard Burton (George) y Elizabeth Taylor (Martha) se desdibuja, dejando a los personajes, al guión, a la producción en su conjunto, navegar con autonomía. Filmada en un deliberado y necesario blanco y negro, la agobiante historia narrada en tiempo real, teatraliza —porque esta película es una obra de teatro llevada a la pantalla— el fin de una era, la tragedia y decadencia de la intelectualidad norteamericana y , por supuesto, el desamor.
La plataforma Netflix acaba de incorporar la icónica producción argentina, «La historia oficial» de Luis Puenzo a su parrilla de novedades. En Chile la película llegó en su época en VHS y en forma más bien subrepticia se fue haciendo un espacio en la iconografía de la denuncia del genocidio perpetrado por las dictaduras a ambos lados de Los Andes. Siempre he tenido la impresión —pero no deja de ser eso— que la película tributa ocultamente a la canción de Serú Girán, «Canción de Alicia en el país». Abona esta idea que la película es protagonizada por una Alicia. Es más, siempre pensé que era la música con que cerraba la película. Pero bueno, es parte del pequeño mito construido en torno a esta obra y a mi habitual confusión mental.
Teníamos 11 o 12 años y vivíamos en una ciudad lluviosa, fría y oscura. Una ciudad que más que un espacio urbano era una cicatriz en medio de bosques y ríos incontenibles, siempre a punto de inundarse o de desaparecer. Una ciudad fracturada con dos puentes que venía de un cataclismo y se sostenía inexplicable bajo una tenaz ocupación militar. Como en otros momentos de la historia, la religión y el rock`n roll eran los únicos espacios de libertad. Una idea racional dándole sentido a ese vértigo y el mismo vértigo de las guitarras eléctricas, las baterías salvajes navegando entre las cinco notas de siempre, en un idioma que nos esforzábamos por traducir.
Mi padre patea con fuerza una pelota de fútbol contra una malla metálica ocasionando un estrépito que asusta a unos niños que jugaban también fútbol pero en otra cancha. Él ríe y se esconde en una guarida hecha de sacos desde donde me mira y me invita a bajar a ese patio de cemento que parece la azotea de un gran edificio. Después de eso nos fuimos a cortar leña y a apilar sacos de manzanas. Los edificios del frente —igualmente altos y sin estucar— se extendían por una avenida ofreciendo como único color las cañerías plásticas azulinas y naranjas del agua y la electricidad.
Aprovechando las celebraciones tomé ese velero y me interné en el mar. Lo hice hacia el oriente, por los desfiladeros. La mañana era aplastada por una luminosidad impasible y nubosa, mientras una bandada de pelícanos se dejaba caer caótica en la huella de la nave. Caían cerca, salpicándome. Parecían magnetizados: sus ojos vacíos y negros emergían de las aguas una y otra vez, sin alimento. Desde las alturas podían oírse alaridos, unos alaridos bestiales que se replicaban mientras la marejada sacudía un horizonte que se abría azul. Desde esas alturas mi embarcación era una minúscula y temblorosa marca blanca.
Conocí a Patricio Lara el incombustible año 1984. En Valdivia llovía entonces con ferocidad y el fuego comenzaba a templarnos. Él vivía en una cabaña cerca de lo que en aquél entonces era el IPV, unas cabañas mediterráneas, parecidas a las construcciones utilizadas para hacer pruebas nucleares en el desierto. Sólo que éstas parecían estar bajo un roble inmenso, gigante, a metros de las profundas aguas del canal Haverbeck y, debo insistir, bajo una lluvia que devoraba todo. No deja de ser paradójico, en este contexto, que él estudiara Turismo.
La noche del 22 de junio de 1996 vi a Sandy en una enorme, blanca y vacía pizzería de Neuquén. Estaba solo, dándole la espalda a la calle. Llevaba un abrigo y parecía preocupado. El enorme y calvo humorista comía lentamente una pizza española y tomaba una cerveza. La iluminación intensa, repito muy blanca, hacía del lugar y especialmente de la mirada de Sandy, algo sobrenatural esa noche.
El último edificio —casi sobre la Viale di Trastevere— era el reservado para los sobrevivientes de la poliomielitis. Lo cubría un árbol enorme que daba sombra también sobre la avenida, en la parada del tranvía. Esa vez había ido a visitar a mi amigo masón y con insensible dificultad lo acompañé al templo a meditar en esa celda con una calavera. Me explicó algunos ritos. Me costaba discernir los gestos rituales de su proverbial incapacidad de realizar cualquier movimiento con una mínima normalidad. Casi siempre terminábamos riéndonos de eso, su caminar de arácnido era una ceremonia oculta en sí.
Jan Van Heijenoort tenía un don para la matemática: podía resolver de un golpe de vista ecuaciones con tres incógnitas. Por esa razón recibió beca completa para el Lycée St-Louis de París, pero no fue por eso que se convirtió en secretario, traductor y guardaespaldas de León Trotsky cuando acababa de cumplir veinte años, aunque la situación que enfrentaba Trotsky en su exilio era una suma de incógnitas casi imposible de resolver para una cabeza normal. Como bien se sabe, Stalin expulsó de la URSS a su archienemigo y casi enseguida decidió enmendar el error a su manera habitual: haciéndolo matar. La tarea le demandó casi diez años y buena parte de esa demora se debió a la silenciosa y fiel presencia de Van Heijenoort junto a Trotsky.
Tuve la oportunidad de ver la recientemente estrenada «Matar a Pinochet» dirigida por Juan Ignacio Sabatini, una película cuya iconografía anunciaba una vigorosa narración sobre el atentado al dictador, pero que en la realidad sólo trasunta inconsecuencia. El estupendo título de la película promete una perspectiva militante, parcial, de un hecho político de primera magnitud, ante el cual nadie puede permanecer indiferente. Sin embargo y por lo mismo, no es posible que un película cuyo título reivindique el tiranicidio, califique el mismo hasta en el afiche promocional como «un acto de amor». Como decimos en Valparaíso: un burdo total.
Nevaba, llovía, luego granizaba. Luego volvía a nevar en un ciclo implacable. La senda se desdibujaba, la tempestad me sacaba del camino y el paisaje en los momentos en los que podía ver algo, era hermoso y solemne: un valle de piedras megalíticas extendiéndose disperso, tras el curso de lo que fuera un río o una corriente marina. Las franjas de los farellones se interrumpían por los trazos de viento.
in memoriam CVW
Mi tío murió hace un par de semanas. La noticia me la dio mi tía Martha, junto con enviarme la rendición de cuentas de los arriendos. Fue entonces que decidimos ir a saludar su tumba a la isla. El viaje, parte en tren, parte en barco y el tramo final a caballo, nos tomó unos quince días.
Estabas con un ajustado buzo brillante, con una diadema y tacos altos, espectando. Mi número como Gengis Kahn era el más importante esa noche. Ingresé entre aplausos, mientras te inclinabas extendiendo tus brazos y señalándome la mesa central del escenario. Mi magia era real. Los naipes flotaban, bajo los reflectores, electrizados por la maravillada sorpresa del público.
1.-
Hace 9 años Bjomolf Gustafsson había interrumpido sus estudios de Literatura en la Universidad de Tromso, para venirse a París donde trabajó como mesero, repartidor de pizzas y cartero. Pero su verdadero primer trabajo –así lo consideraba él- fue el de asistente y luego administrador en una librería parisina del bulevar Haussmann, una boutique dedicada –entre otras áreas- a la oferta de textos exclusivos, incunables y de remota data: la famosa librería “Gutiérrez”, una legendaria vitrina de la ciudad luz. Su dueño, Baptiste Durand, rara vez aparecía por el negocio y Bjomolf aprendió lo necesario del anterior dependiente, un hombre mayor que debió retirarse por razones de salud, en un corto período.
Entré descalzo y a oscuras desde la playa, el lugar me pareció mucho más grande de lo que recordaba. El rugido del mar y la luna entraron conmigo a la cabaña. Una cierta humedad y camas desmesuradas, consiguieron desalentarme. Es lo que recuerdo. Luego fumé hasta sentir un horrible dolor de cabeza.
Durante el tiempo que estuve fuera, el barrio se había llenado de gallineros. Visto desde la iglesia, las mallas y estructuras habían transformado todo, dándole a las calles un extraño rigor geométrico. Llegué en la madrugada, a oscuras en medio del canto de los gallos y no pude ver si las casas seguían allí. Sobre los techos de la casas había también gallineros y donde ayer había muros en los que habíamos escritos consignas, hoy también, este hoy de noche, hay paredes de gallineros.
Drácula es probablemente, por su impacto cultural, una de las historias románticas más poderosas que nos legara la era victoriana. Su presencia en la cultura popular desde los años 50 se ha hecho masiva y representativa de la lenta transición a una lectura laica del mal.
Este libro –ya mitológico- es una recopilación, un tanto histérica de los miedos. Es evidente que tuvo una poderosa influencia en la formulación del Derecho Penal burgués y su concepto de legalidad y tipicidad, que parecen expresados contra la sevicia y la brutalidad que acecha en cada página del Malleus.
Uno hombre delgado, no tan alto, pero quijotesco conversa con Mansilla mientras bajan por la colina de un barrio industrial. Se ve el Estrecho desde allí aunque el viento se los impide. Hablan del clima, de ceremonias antiguas y de negocios. En un momento parecen perder el equilibrio y la escena casi se detiene. Mansilla agita los brazos y el flaco lo observa como si se tratara de una representación teatral. No hay tiempo en esa conversación. Entonces dejan de reír. Ambos creyeron haber ido a convencer a la familia de que vendieran el bosque que ocupaba la zona que llamaban Cero.
Estas calles de piedra habían tomado un color distinto, gris en realidad, y las linternas no funcionaban, la lluvia parecía haberlas echado a perder. Nos habíamos perdido tratando de llegar al barco y uno de nuestros hombres estaba herido de gravedad. La ciudad estaba sin suministro eléctrico y la refriega continuaba en las afueras, bastaba que amaneciera para que acaben con nosotros. No tuvimos otro camino que ocultarnos en los subterráneos del muelle antiguo, un antiguo refugio anterior al período romano.
por Juan García Brun
El melancólico, expresa Robert Burton (La historia de la Melancolía, 1621) preferirá un suelo seco, una región accidentada, salpicada de colinas. Con ello, el especialista aconseja a la aristocracia británica habitar paisajes elevados para combatir el mal.
A la persona que padezca la melancolía se le sugiere vivir en un terreno elevado, desde el cual se domine el extenso horizonte. El misántropo sueña con la colina, el ascenso, la llegada acompañada de un cuerno sonoro que predice cada mañana el comienzo del día.
Vivía en una pensión. En la mañana de una de sus habitaciones, la mitad estaba iluminada por el sol, como en verano. En la otra mitad, una cama con somier de alambre me permitía tenderme de bruces, vestido con una camisa azul y calzoncillos blancos. Frente a ella, un imponente televisor de los años 50 exhibía una película en tonalidades cepia, puede haber sido “Lo que el Viento se Llevó”. Fijé en mi memoria una secuencia aérea de tumbas vacías.
por Juan García Brun
Escribir -como pretendo hacer ahora- prescindiendo de Google limita la precisión del relato y quiero pensar que le da al mismo, con sus errores, mayor vitalidad, “espontaneidad”, como les gusta decir a los defensores del empirisimo y también a nuestros intelectuales oficiales. Aquellos entronizados –pienso en Squella, Warken, pero también en Lafourcade durante la Dictadura- por los grandes medios de comunicación y cuya capacidad de transportarnos a temáticas trascendentes, aún con un precario andamiaje teórico, construyen una especie de “oposición” al régimen. Una oposición formal, cómoda y vergonzosa, pero con alguna virtud estética aunque ella sea la de lo bizarro.
por Juan García Brun
Los volúmenes de “Relatos Autobiográficos” de Thomas Bernhard, Anagrama, noviembre 2013, se leen casi insensiblemente, incrédulamente, uno tras otros en sus secos títulos: El Origen, El Sótano, El Aliento, El Frío y Un Niño. Las páginas compactas de la traducción de Miguel Sáenz, corren sin intervalos de puntos y aparte ni división de capítulos.
por Juan García Brun
La vida de Girólamo Savonarola, fue de un combate incesante en contra de la realidad. Oscurantista reaccionario, un republicano teocrático y purista que terminó en la hoguera por haber desafiado el poder de la banca y la incipiente burguesía florentina de los Medici, Borgia y Maquiavelo, la crema y nata del Renacimiento.
por Juan García Brun
Este texto es una de las mejores formas de visitar este campo de exterminio. La narración es poderosa y racional, va punto y codo en tierra quemada.
El pasado 27 de enero se cumplieron 75 años de la liberación de los campos del complejo Auschwitz-Birkenau, aunque «liberación» no parece ser un término adecuado a la naturaleza de esa singularidad puesto que lo que se libera sigue existiendo, ya libre, cambiando su estado, pero no su condición.
por Juan García Brun
Hace muchos años, se publicó la correspondencia entre Gershom Scholem y Walter Benjamin (1933-40). Al leer aquellas cartas me quedó un regusto a bilis en la boca. Con la discreción de quien está profundamente avergonzado de tener que suplicar, las alusiones de Benjamin a su situación insostenible son continuas y van en aumento desde enero del 33.
Delante de mí, un par de muchachos van repasando sus estudios sobre la esclavitud. Aunque no son estridentes, comprendo que al corregirse buscan un relato exacto y preciso, para ser bien evaluados. Repiten una narración llena de adjetivos pertinentes a la libertad. Su castellano es de difícil comprensión, lleno de giros, énfasis e ironías que en mi juventud no existían. Se bajan en uno de los últimos paraderos en una calle franqueada por acequias y muros fortificados. Él la abraza y la besa en la sien. Yo voy hasta el final del recorrido.
Bajo la dinastía Qi del sur, vivió Cao Hen, un ilustre soldado, inspector y poeta cuyas mayores proezas quedaron fijadas en su libro “La acusación de los tigres”. El texto, una canónica compilación del período, consigna una extensa cadena de batallas, guerras y escaramuzas culminando cada una de ellas con alguna enseñanza o admonición. La lectura de sus textos realizada con discreción devota, propició una creciente cantidad de lectores en toda China y hasta en la India, cuya fraternidad y complicidad sirvieron para perpetuar su nombre epitético, “La Montaña interminable”. La presencia de un ejemplar de este trabajo vestía a cada familia con una indeleble señal de cultura.
por Juan García Brun
La presentación se llevó a cabo el pasado 17 de febrero en el Apollo Hammersmit, en Londres, en un show organizado para conmemorar y celebrar el trabajo Ginger Baker, legendario baterista que falleció a la edad de 80 años. El concierto recaudó fondos para la caridad Leonard Cheshire, de la cual Baker era donante y colaborador.
Viví en una ferretería, en un pequeño pueblo del sur. Estaba cerca de la plaza, en la esquina, una de sus calles era Colón. Estaba instalada en una vieja casa de madera que crujía entera con el viento, con la lluvia y especialmente si caminabas en ella. La casa nunca se pintó y un letrero metálico anunciaba “Ferretería Sur”.
Al entrar estaban las ofertas, las cocinas a leña, el saldo de alambres de púa, vinílicos y revestimientos. Del lado de la caja algún tipo de artefactos eléctrónicos, radios, pilas, ampolletas. En la segunda pieza estaba la quincallería, electricidad y sanitarios; en el fondo una pequeña góndola con ropa, botas, impermeables.
“Quien quiera que seas, nace de mis huesos, oh vengador mío” Eneida, Virgilio
“Ante la noticia de la muerte de Aníbal, Escipión tuvo un presagio: no le iba a sobrevivir demasiado tiempo. El cartaginés no había sido un amigo, sino el mayor y más noble de sus enemigos, y sus vidas se habían entrecruzado en incontables ocasiones, ligadas siempre por el filo doble del destino, como si la existencia de uno fuese motivo y justificación de la del otro”. G. Brizzi, Escipión y Aníbal (2007)
Soy Mario Sangüeza, tengo 51 años y como no tengo mucho tiempo -estoy gravemente herido- quiero ocupar estos últimos momentos de vida poniendo por escrito la historia de Alejandro Serquin o Selkirk. Fue durante una tempestad -debe haber sido en 1932- y la lluvia cerraba cualquier visión de perspectiva y era previsible un naufragio. Me dijo lo siguiente:
por Juan García Brun
El día de ayer, 14 de agosto, en el restaurante Valparaíso, mi amor, lugar emblema de la memoria y cultura de izquierda porteña, se realizó un Conversatorio con motivo del 54 aniversario de la fundación del MIR. Una nutrida asistencia concurrió al lugar en el que destacados militantes, veteranos todos de la la Unidad Popular y la resistencia antidictatorial, narraron sus experiencias y proyectaron desde diversas perspectivas, su trascendencia sobre la actual situación política.
por Juan García Brun
Hoy a las 12:00 en el Auditorio de la Facultad de Humanidades de la Universidad de Valparaíso, se realizó la presentación del libro «El Hechicero de la Tribu (Mario Vargas Llosa y el liberalismo en América Latina)«, del intelectual y escritor marxista, el argentino Atilio Borón. El autor asienta la idea de su trabajo en la definición de Vargas Llosa como el mayor intelectual imperialista en habla hispana, definición que no deja traslucir la admiración -confesada por el propio Borón- que tal categorización supone.
Saldríamos por la calle de los cortadores de leña hacia la zona del río. Corríamos para ver quién llegaba primero a la cancha, era un día de sol de 1974 y a mis seis años pasaba corriendo bajo los cordeles de ropa tendida con los muchachos. Recorríamos la explanada de casas georgian que se separaban por jardines y líneas de setos.
Desde que llegué a la ciudad me dediqué a ordenar mis trabajos sobre la policía del lugar. Había terminado en esa época un ensayo sobre la Guardia Civil española y su papel en el ordenamiento del campo en la península. Había recibido comentarios elogiosos desde diversas zonas del país; una nota aparecida en La Prensa Austral, calificaba el trabajo como transversal.
por Juan García Brun
Hambre y violencia en la Barcelona Revolucionaria. De junio a diciembre de 1936. La situación excepcional de crisis institucional y revolución social, provocada por el alzamiento militar y la guerra civil, fueron el fértil terreno en el que proliferaron los revolucionarios, difamados como “incontrolados”, que se tomaron la justicia por su mano.
por Juan García Brun
La magnífica novela “El Adversario”, del autor francés Emmanuel Carrère se basa en una investigación estremecedora y fascinante, referida al caso de la vida real, el de Jean-Claude Romand,un ciudadano francés tristemente célebre por haber asesinado en el 8 de enero de 1993 a su mujer, a sus hijos, a sus padres y a su perro; y por haber ocultado durante dieciocho años su verdadera vida a todos sus allegados. Romand fue condenado en 1996 a cadena perpetua, con un cumplimiento de condena de al menos 20 años. Cumple condena en la prisión de Châteauroux el próximo año.
por Juan García Brun
«Julio comienza en julio» es un filme chileno de 1976, dirigido por Silvio Caiozzi y escrito por Valentín Castillo.En 1979, al exhibirse, resulta Ganadora del premio Colón de Oro del Festival de Cine Iberoamericano de Huelva, posteriormenterecibió el Premio del Círculo de Críticos de Arte de Chile.
Ya en democracia, en 1999, fue elegida la mejor película chilena del siglo mediante votación popular.
Es considerada por muchos críticos como una de las mejores películas del cine chileno, junto con El Chacal de Nahueltoro de Miguel Littín, Tres tristes tigres de Raúl Ruiz, La batalla de Chile de Patricio Guzmán y Machuca de Andrés Wood.
por Juan García Brun
Aunque la mayoría de nosotros sabe que los muertos vivientes -también conocidos como “zombis”- no existen más que en series como The Walking Dead o en películas de ficción, existe una extraña enfermedad mental que hace que las personas crean ser como una de estas criaturas. Se trata del Síndrome de Cotard -también conocido como delirio de negación- el cual consiste en que un individuo tiene la convicción de que ya no existe o volvió de la muerte y que su cuerpo se encuentra en estado de putrefacción.
James Dexter camina de madrugada por un suburbio londinense. Las calles están congeladas y parcialmente nevadas, lo que ha generado accidentes de todo tipo. Cuadrillas de municipales tratan de limpiar el lodo que se amontona en las esquinas, para garantizar el transporte público. Desde que se retiró del box, a los 41 años, en 1927, ha trabajado como conserje y cuidador de edificios en Paddington.
por Juan García Brun
El gran artista de la lingüística visual dejó mucho más que dibujos y pinturas. Sus cuadernos personales son igual de bellos que cualquiera de sus obras.
Paul Klee dejó atrás 9,000 piezas de arte de una categoría que él mismo inventó. Una categoría de abstracción donde los elementos figurativos no desaparecen por completo y hay pequeñas, diminutas entidades vivas en las transparencias coloreadas de cada dibujo.
dedicada a Mostos, Grutas y Taunnus
Puede haber sido esa vez, en 1982. Los autos pasaban haciendo sonar las bocinas, las casas de la playa tenían abiertas e iluminadas sus ventanas. Las voces humanas sonaban envalentonadas y ebrias. Los animales recién empezaban a salir de sus escondites después de los fuegos artificiales.
La ciudad estaba construida sobre un motor a vapor. Eso hacía que
temblara e hiciera calor de un modo permanente. Las calles eran de
tablones y por sus intersticios podía verse la malla que protegía el
generador.
Llevábamos varias horas viajando entre humedales. Enormes extensiones de juncos se abrían ante nuestra vista cubriendo el horizonte, interrumpidas -cada tanto- por el vestigio de galpones y viviendas abandonadas, en las pocas colinas que ofrecía el paisaje.
por Juan García Brun //
En la fotografía, el vendedor viajero de vinos Von Ribbentrop, transformado en ministro de exteriores de Hitler, junto a Stalin, el «Padre de todos los pueblos», observando cómo Molotov firma el pacto Nazi-Soviético.
por Juan García Brun//
Se atribuye a Pínadro la creación de la etimología, concebida como una disciplina para develar la verdad oculta en las palabras, lo que en su práctica, en poder del poeta, le permitía encontrar un sentido trascendente a sus desbocadas alabanzas a sus mecenas.
por Juan García Brun//
Hijo intelectual y dilecto de Freud, luego disidente expulsado del círculo íntimo del maestro, Wilhelm Reich fue, para muchos, un psicoanalista maldito. Pionero de las terapias corporales, revolucionó la sexología con la teoría sobre la función del orgasmo. Desprestigiado y prohibido, murió en una cárcel de Estados Unidos a donde había llegado huyendo del nazismo para continuar sus investigaciones sobre la energía vital, que él llamaba orgón
por Juan García Brun// “¡Golpe de estado en Venezuela! ¡Maduro concentra todo el poder!” A sólo unos días del 15º aniversario del golpe de estado contra el presidente electo …
por Juan García Brun Al igual que en Chile, quienes previeron primero el inevitable duelo entre Lagos-Piñera, luego Guillier-Piñera, los «expertos», en Francia los medios de comunicación repitieron inoficiosamente el …
por Juan García Brun
La autoría es uno de los fetiches que con mayor intensidad caracteriza al arte bajo el capitalismo. La idea de la obra como propiedad “intelectual”, en el sentido burgués, mercantil, es algo que sólo aparece en el Renacimiento y es expresivo del aburguesamiento de la sociedad europea, acompañando el lento acceso al poder de los propietarios de los medios de producción. Jurídicamente la propiedad comienza a ejercerse sobre derechos, en este caso los de autoría.