Ewald Meyer Monsalve

Un piquete de obreros se pasean nerviosos, algunos a medio vestir con guerreras abandonadas y quepis dejados a la carrera por el grueso de las tropas que abandonan la ciudad. Defensores improvisados recogen fusiles que fueron inservibles en la batalla de Concón y asustados buscan cartuchos de balas en los rincones de la plaza. Se sabe que los congresistas avanzaban hacia Quillota y ellos deben defender la ciudad con todo. A pocos metros en una casona colonial un comité de civiles encabezados por el alcalde balmacedista y un ministro que más bien fue asignado para acompañar a los que se sacrificarían en la defensa de Quillota, parecen sumidos en la derrota inminente.

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En las postrimerías de 1971 una cuadrilla de obreros a punta de picota y entusiasmo revolucionario, echan por tierra la Hacienda Uva Añeja, una antigua viña de centenarios mostos de Casablanca, que engullida por la reforma agraria daba paso a lotes de tierra para el cultivo racional de hortalizas y frutas. La faena se detuvo al caer dos hombres a un socavón que cedió ante la presión de la obra. La sorpresa fue mayúscula cuando un baúl de acero forjado, sirvió de pista de aterrizaje en la frenética caída de los dos obreros. Ambos empolvados hasta el copete, sin embargo, no pudieron abrir el vetusto armatoste.

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En un cubículo de madera de la portería, con el número ciento cuarenta y cinco, había una caja mediana, sellada con papel azul, y un rosetón verde. El portero la dejó sobre el mesón y me observó impertérrito. Extendí mi mano, examiné la caja y pensando en voz alta aseguré que los alfajores de la nona eran deliciosos. El portero no se inmutó y escribió en el libro el nombre que registraba el pasaporte: Ulises Cademartori. Tomé la llave del apartamento y con un ademán me despedí; no tuve ganas de hacerme el amable por segunda vez. En el ascensor los espejos reflejaron mi rostro cansado por el largo viaje. A pesar de los tres whiskis que bebí, mirando el escote de una mulata voluptuosa que dormitaba a mi lado, no tuve suerte con las turbulencias del vuelo y fue imposible dormir. El ajetreo del aeropuerto impidió que al menos me sentara a disfrutar de un café y pudiera deleitarme con ese aroma particular que tiene la gente corriendo por esos pisos platinados. El pito agudo del ascensor interrumpió las imágenes del viaje y señaló distraídamente mi nuevo habitáculo; era el cansancio que pedía una cama urgente.

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El primer viernes de enero algo sucedió de regreso al viejo edificio. La puerta del departamento de Petra estaba cerrada a dos llaves. En el diván había algunos objetos en el suelo y el aire enrarecido sofocaba. Una nota garabateada en checo , casi imposible de traducir, sugirió a Carlos la evidencia de una discusión. La joven se había refugiado en la pequeña pieza de la casa y el visitante se sentó pensativo en el sillón cama verde. 

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